La vida humana esta harta de servir de cabeza y de razon al universo. En la medida en que se convierte en esa cabeza y en esa razon, en la medida en que se convierte en necesaria para el universo, acepta una servidumbre. El hombre ha escapado a su cabeza como el condenado a la prision. Ha encontrado mas alla de si mismo no a Dios, que es la prohibicion del crimen, sino a un ser que ignora la prohibicion. Mas alla de lo que soy, encuentro un ser que me hace reir porque no tiene cabeza, que me llena de angustia porque esta hecho de inocencia y de crimen: sostiene un arma de hierro en su mano izquierda, unas llamas semejantes a un sagrado corazon en su mano derecha. Junta en una misma erupcion el Nacimiento y la Muerte. No es un hombre. Tampoco es un dios. No es yo, pero es mas yo que yo: su vientre es el dedalo en el que el mismo se ha extraviado, en el que me extravio con el y en el que me vuelvo a encontrar siendo el, es decir, monstruo.