Hay ácido corrosivo en estas páginas, solo que mexcladas con dosis de ternura y conmiseración. Rivano escribe del Eclesiastés, Diógenes y Montaigne, pero, al mismo tiempo habla de sí mismo. Los convoca la misma incapacidad para bailar al son de las ilusiones. No predican, no levantan cartas astrales, no tienen escrituras sagradas, no despliegan eufemismos. Comparten una lucidez que tiene el filo de la navaja de Ockham: si han decidido no correr más tras alguna quimera, no se sienten por ello excusados para no denunciar el lado oscuro para no identificar y señalar las mentiras arropadas de pensamiento correcto, las trampas y las imposturas con las que se tropiezan todo el tiempo los hijos e hijas de la selección natural.