El 10 de junio de 1942 empezó un enigma que planearía sobre el Madrid literario de la posguerra hasta llegar a nuestros días: esa tarde, en el París ocupado, la Gestapo detuvo al periodista y aspirante a marques Cesar González-Ruano (19031965). ¿Por qué lo encerró en la cárcel militar de Cherche-Midi durante setenta y ocho días? ¿Por qué interrogo, con simulación de fusilamiento, a un periodista que desde 1933 había cantado las excelencias de la esvástica? Desde luego no fue por robar relojes, escribió Ruano en sus memorias, donde merodea como un zorro por la verdad sin hincarle nunca el diente. La verdad, la verdad pura, apenas sirve para nada, anotaría en su diario intimo. ¿De qué lo acusaron los nazis? ¿A qué se dedico cuando lo soltaron? ¿Por qué nunca lo confeso? Tal vez porque la verdad apenas sirve para nada? Ruano había llegado a París dos años antes, alcoholizado, y por primera vez en su vida dejo de escribir. Y de trabajar. En el París ocupado, el escritor abandono la escritura, el novelista se hizo novela y el poeta encontró en la cárcel el sufrimiento perfecto para sublimarse en literatura. De su paso por Cherche-Midi escribió una novela autobiográfica, un largo poema y el clímax de sus memorias: su mejor libro, absolutamente sincero, aunque la verdad no sirva para nada. Lo que si le sirvió para algo fue exprimir la ambigüedad y licuar su vida, su personaje, su mascara. Filtrando la verdad. On June 10th 1942 an enigma emerged that still mystifies literary Madrid until today. On that afternoon, the Gestapo arrested the journalist and candidate for Marquis, César González Ruano. Why was he arrested in a military prison in Cherche Midi (Paris) for seventy eight days? Is it true that, as so many said after the war, he was cheating on desperate Jews? Why did he never confess what happened? Maybe it is because truth has virtually no use?