Miller es un escritor muy poco literario. Escribe como si acabara de inventar el alfabeto. Cuando escribe un libro, lo hace como si fuera el primero y único hombre que lo hubiese leído y, además, corno si no fuera un libro, si no un trozo de carne viva arrancada de Balzac o Rimbaud o quien sea. De un modo misterioso, Miller ha conservado una inocencia de la practica de la literatura con mayúsculas, que es casi única en la historia. Asimismo ha conservado una inocencia del corazón, pero no es simple. Para empezar, escribe una prosa activa y musculosa en la que siempre ocurre algo y que nunca se desorbita. Cierto es que con frecuencia divaga y se pone pesado, pero sólo porque le gusta divagar y oír tronar su cabeza. Cuando quiere decirte algo sin rodeos, te hace tambalearte. Kenneth Rexroth (1955)