“Si un poema es una irritación, Andrés Ajens superpone comentarios brillantes a su alrededor para que se forme una perla. A partir de una frase de Celan, se mueve paulatinamente, paso a paso, agregando capas de reflexiones rigurosas filográfica y sónicamente. No alicia la irritación, pero a devuelve a su contexto. Al mismo tiempo, traza una línea desde Europa a los Andres, desterritorializando a Celan, paul-latinamente, a lo largo de un meridiano oblicuo que atraviesa al líder de la resistencia inca Manco Inca Yupanqui, al crítica brasileño Silviano Santiago y a los propios versos asombrosos de Ajens.” - Paul North “Lo voy leyendo y me quita la palabra, este libro inmenso y diminuto, comprimido, prohibido. Me ha pasado alguna vez -cosa de la frase que transita, al borde de lo que se lee, entre la compresión lúcida del poema, Celan; el filosofema; y el apotegma. Pero muy pocas. Aunque también Ajens me la devuelve -es vocabulario, es parvulario. Me ha hecho ver que Emily Dickinson leyó a Celan -que lo leyó meridiana y detenidamente, es decir, e.d., que la catástrofe insiste y se erige (e.d. es también la disfunción) en la letra diminuta e inmensa del poema. Catástrofe de la guerra civil para la una, que ella veía venir y que cantaba como podía -así:-. Como si con el gesto tipográfico inerme hubiera querido quemar hasta la letra en la que el otro, Celan, rememorara y recordara, años más tarde, con versos cenicientos que sin citarlos recuerda Ajens, la catástrofe que, prohibiéndonos la palabra, nos obliga a pronunciarla: dein aschenes Haar Sulamith.” - Jacques Lezra