pasan los siglos como mansos bueyes. pasan las canas en una multiplicación sistemática y clandestina. pasa mi padre hacia donde le aguarda el suyo. pasan todos cuantos conozco, todos aquellos que amo. somos lentos forajidos que inventamos los mitos, las religiones y la historia, el lenguaje y las drogas y el amor, únicamente porque sabemos que vamos a morir.