Máscaras de invierno puede parecer un dietario. No lo es, o al menos no nos satisface explicarlo así. Resultaría demasiado inmediato. Y tampoco estamos cómodos si lo llamamos diario. Estas páginas se acogen a alguno de los géneros olvidados, que miran con agrado las crestomatías y los florilegios, que forman un centón, género muy de nuestro Siglo de Oro y sobre todo muy de nuestros días, los que han disuelto las categorías con que entendíamos la literatura y saben añadir las gotas justas de autoficción al artículo, al ensayo y al aforismo. Esa conclusión late tras los párrafos y los días de un volumen que Manuel Pecellín ha moldeado como un libro de libros y de curiosidad y de memoria de lo vivido; de algún modo, como todos sus libros más suyos.