En rigor, ni Cohetes, ni Mi corazón al desnudo, ni Años de Bruselas cumplen con los requisitos formales del diario íntimo. No hay aquí fechas, ni secuencias cronológicas, ni construcción de cotidianidad, ni relato de peripecias personales. Y si la enunciación puede llamarse íntima no es por desnudar la verdad recóndita de un corazón, sino por su poca fe en que una verdad semejante pueda existir, y por la fruición con que Baudelaire la sustituye por un arsenal de verdades plurales, experimentales, capaces de articular y poner a prueba ideas, actitudes, gestos y posiciones con las que ninguna intimidad identitaria se atrevería siquiera a rozarse.
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