"... L'enfant nocturne sanglotait. Le petit lit était secoué. Dans la tête ronde aux deux grosses nattes couleur de foin, tout cela passait et repassait. C'était en désordre, non formulé, choses ressassées mais informes, car les enfants, même à eux-mêmes, ne savent pas dire. Maintenant, elle sentait le sommeil venir. Sa maison, sa légitime était autour d'elle, vide, avec la lourde dormition de la vieille nourrice à côté, les ronflements, quelque part, de l'ancien douanier qui, les nuits, couchait en bas pour les garder toutes deux. Et, par delà les fenêtres à petits carreaux, il y avait le parc, puis la grande campagne normande, puis le ciel avec ses diamants, puis le monde. Et, tout au bout du monde, il y avait l'Algérie vers quoi se dirigeaient les absents, les parents coupables qui n'aimaient pas leur enfant parce qu'ils étaient trop amoureux, parce qu'ils préféraient leurs plaisirs, leurs voyages, leurs bals, le mouvement, la mondanité..."