Lo primero que veo o leo en Trinaje, es esa idea que me ha dado vueltas siempre: el que el trinar de los pájaros es un gemido de dolor de la naturaleza: que el trino del pájaro al amanecer es una suerte de queja del día, una forma de vagido o salmo de (in)felicidad, o de la naturaleza en tanto madre y en tanto hija: o sea el trino, como el canto del ave, es un discurso dolorido: preparto, y más, un eco del silencio que tuvo que hacerse palabra. Trinar no es un despertar feliz, sino un desgarrón del cuerpo que escucha –con dolor– ese locus donde se estuvo sin dolor, antes, pero también sin sentido, sin discurso: advenir al sentido, al discurso, a la palabra, es Trinaje: comprender que cada pájaro que trina es un recuerdo del paraíso perdido, de la niña que siente el recuerdo de una naturaleza herida, porque ella nació herida por ser niña, mujer, bruja, hembra, madre, nodriza, en toda la condición desmedrada de su género y su particular historia y sus remembranzas -Thomas Harris