No es la mano la que se acerca a la llama de la vela. Ese fuego minusculo y modesto ha elegido tu mano. Para que lo recuerdes ahora que lo ves y vuelvas a recordarlo cuando lo hayas perdido. No es el ojo el que ve el color. Esa mezcla vibratil busca tu ojo. Tu ojo como una catapulta, una ballesta, que disparara esa mezcla en tus organos. Ya estuviste pintado. El color fue mordido, saqueado, lavado por las lagrimas. Ahora regresa y reconoce su antigua casa. Durara tan poco, apenas hara hueco, como el roce de un ala. Miradas hacia dentro y se habra ido. No es el cuerpo el que se adentra en el bosque. El tacto de los arboles y el rumor del agua, el paso de los animales escondidos, han venido a buscarte. Asedian un ramo invisible de tus nervios. Estuvieron aqui, mientras dormias, mientras rompias la ley. No se sabe en que noche ni en que escuela.Solo esto sabemos: el pasado sobrevive, como una imagen. Imagen de una vela, un bosque o un color. No se sabe a que hora irrumpira, no sabe concertar una cita. Solo esto tenemos: un cuaderno en el que anotar epifanias, gestos y trazos vistos al pasar, cosas apenas percibidas desde un tren, apuntes de lo que aparecio para volver a ser tesoro desaparecido.Como este cuaderno personal de Georges Didi-Huberman, que reune todo lo que ama; que mira lo bajo y lo pequeño; lo lejano y lo cercano, a la vez; la ruina y el esplendor, al mismo tiempo.
"Fue todo bastante claro y con buena atención."