Reseña del libro "Un Millon de Piedras (en Papel)"
Resulta que dejé mi trabajo como funcionario con el fin de recuperar la inspiración para una novela, pero antes de encontrar a las musas me fui en moto a recorrer África y África me encontró a mí. Tras pasar 4 meses y cruzar 14 países, regresé y vomité un libro directo, franco e incorrecto titulado Un millón de piedras. Ni pensé en estar escribiendo un relato de viajes, ni mucho menos en un texto motero o motociclista. Simplemente transcribí el cuaderno de bitácora de un ex oficinista flipando por una África que nunca antes había pisado. El argumento del libro era muy sencillo: mi vida rebotando sin control de piedra en piedra, de frontera en frontera, aquí un accidente, allá una enfermedad, más acá litros de cerveza, al otro lado el desierto, la selva y las estrellas y un fulano sorprendido y feliz de vivir la experiencia que cambiaría su vida. Luego escribí un libro mejor titulado La emoción del nómada cuando ya sabía el final de la historia, pero Un millón de piedras es puro aluvión incontenible de pensamientos, sentimientos y vida, mucha vida. El libro funcionó por sí solo para sorpresa de todos. Mía, de la editorial y de los pocos que lo leyeron cuando era un atado de folios. Y lo hizo a través del boca oreja, sin apoyo alguno de los medios. Mi agente de prensa hemos sido siempre mi ordenador y yo. Pero quien lo leía no quedaba indiferente. Por supuesto hay a quien no le gusta. Pero se repite el fenómeno, a quien no le gusta, no le gusta mucho. Y es que he comprobado que el libro causa efecto. En cierto modo es excesivo al llamar a las cosas por su nombre, al no halagar el oído de nadie, al no intentar estar por encima del bien y del mal. Como digo en sus páginas: África cautiva, pero es un asco. Y ya está bien de líricas de safari. Al pan pan, y al vino vino. El libro ha agotado seis ediciones y se sigue demandando. Me lo piden desde América. Me lo piden en e-book.Haber vendido ese libro en decenas de presentaciones es lo que ha financiado mis últimas aventuras. Y al final he comprendido: un autor con lectores debe hacer todo lo posible porque su obra esté en la calle y ser dueño de ella sin intermediarios. Por eso he decidido recuperar los derechos de Un millón de piedras y lanzarme al vacío de la edición. Solo hay dos tipos de tipos: los que buscan una vida ancha y los que aspiran a una vida larga. Los primeros se la juegan y los segundos se acartonan. Pueden ser triunfadores, pero nunca héroes como los primeros (a quienes con injusto desdén también se llama románticos). Esta odisea está llena de aventuras y riesgos, de hoteluchos de mala muerte, de baches, polvo y arena, y de gente que sobrevive en villorrios pasmados en la galbana. Hay paisaje, paisanaje… y pasión. Pero no compasión, que es el cómodo refugio del fuerte para anestesiar la conciencia ante el dolor de los débiles. Es verdad que no hay muchos amaneceres en el Serengueti, ni curtidos machos alfa despachando leones y elefantes entre las minas del rey Salomón, ni el silbido de la mamba negra. A cambio, en cada página hay un par de historias que ponen la piel de gallina y escupen sobre los tópicos. Hay mucho cinismo y ninguna impostura. Es un libro duro como la soledad, la desesperanza y la verdad. La mirada de Miquel Silvestre tiene poco almíbar y mucho humor. Hay en este libro muchos sobornos, y cerveza y arroz con pollo en sitios asquerosos, pero tras esa dureza se transparenta siempre un tipo sensible, desencantado y justo, un buen tipo que no se considera ni mejor ni peor que los demás. Es el libro sobre África que hubiera escrito Humphrey Bogart. Un hombre harto, una moto, una tierra bella y pasmada. Con estos ingredientes Miquel Silvestre ha dejado por una vez sus relatos de irónico realismo y se ha embarcado en un viaje por África. Desde Nairobi a Ciudad del Cabo, desde Maseru a Maputo, ha recorrido quince mil kilómetros de selva, sabana y desierto: diez países, sobornos en las fronteras, ríos, montañas, antílopes, tres mil estrellas y la Costa de los Esqueletos. Mascó el miedo, escupió sangre y bebió mucha cerveza. Un viaje en solitario sin porteadores ni niñeras. Ha podido contarlo a pesar de las colitis, los bandidos y los huesos rotos, porque cuando viaja, un hombre solo suscita la piedad en todas partes. Con humor sarcástico, el autor más cyberpunk de la literatura ibérica dibuja en trazos sobrios y transparentes una tierra dura en la que la vida no vale nada y en donde la supervivencia del viajero depende de su ánimo inoxidable, de los decentes samaritanos y de la buena suerte. También de la rapidez de reflejos para poner pies en polvorosa en situaciones en las que se difuminan las fronteras entre estupidez y heroísmo. En estas páginas no están las nieves del Kilimanjaro, las puestas del sol en Serengeti, la fotogenia de los masai o la ferocidad de los zulúes. Tampoco hay complejo colonial de onegero ni regusto dulzón de memorias de baronesa Blixen al pie de las colinas de Ngong. Todo eso es sólo literatura o, como mucho, historia. Pero sí hay voces nativas que cuentan historias de una belleza sencilla en una de las zonas más descarnadas del planeta. Sin sentimentalismo y lleno de una poesía desnuda, el viajero se conmueve a veces y nos conmueve siempre. ABC y El País.
